Acho que sábado é a rosa da semana,
sábado de tarde a casa
é feita de cortinas ao vento,
e alguém despeja
um balde de água no terraço,
sábado ao vento é a rosa da semana.
No sábado é que as formigas subiam pela pedra.
Se chovia só eu sabia que era sábado;
uma rosa molhada, não é?
Tem sido sábado,
mas já não me perguntam mais.
Mas já peguei as minhas coisas
e fui para domingo de manhã.
Clarice Lispector
